Tarde de escrita(s)

Uma sala. O conforto de um puff à janela, com vista para um sol de céu azul. Bill Evans ao piano, The Way to Play. Um gato morno, dormindo encostado, disputando o espaço. Palavras que escorregam das teclas, subindo para a página branca do monitor. Palavras guardadas para amanhã, fechadas na caixa, à espera do papel. Palavras que viajam, voando pelo ar, correndo pelos fios, atravessando máquinas. Palavras que entram noutras salas, como se fossem ditas, como se fossem ouvidas. Tarde de escrita, tarde de escritas.